Vienes Con el Sol

En el transcurrir de los días tu ausencia precipita una de las más grandes tristezas. Entrañable hombre de manos grandes, has sabido siempre tomar las nuestras con calidez, has sabido brindarte incondicionalmente con los tuyos, has sabido darnos una mano, como preservarnos dentro de ellas. Rojas manos de hombre de fuego, supiste poseer la filosofía mas cruda y sabia, la del caminar, la del que observa e investiga, y equivocado o no expresabas con segura espontaneidad lo que creías. Bien sabias que a la gente no le gusta escuchar de realidades, y al igual, increíblemente, fuiste multitudinario.

Gran humilde hombre, resulta difícil encasillarte en palabras, con todo lo que siempre fuiste. Segura estoy de que este no es el mejor homenaje, que no resulta ser todo lo merecido, es solo un gesto de amor modesto que tengo al alcance, tan solo un pequeño refugio en el que quiero que permanezcas. He crecido moldeada también por tus formas, llevo hoy orgullosamente una gran parte de tu escencia. Tu honestidad, tu sinceridad, tu fortaleza, tu terquedad son nuestro legado mas visible.

Reiteradas veces creímos sufrir tu perdida, pero nunca nos has preparado verdaderamente a soltar tu mano, es que nunca se esta preparado para despedir a quien se ama. Fiel caminante, abuelo amado, me alivia no haberte visto nunca derrotado, no lo hubieses soportado. Sé entre tantas otras cosas, que supiste también mantener intacta tu imagen, que a tu ego siempre preocupaba. No hubieses podido con la decrepitud, la vida fue justa contigo.

Tu entereza, tu sentido del humor en momentos difíciles, siempre ha sido mi mayor admiración. Detrás de tu presencia firme siempre hubo un hombre hermoso e inmenso. Hombre de piel tersa y suave, hombre de aquellos pocos, sensible, pero justo. Has sabido palpar la lleca de cerca, ha sabido de sus callejones y sus salidas, callejero educador, has sabido ser maestro de quien te escucha, sabio, picaresco de ojos melancólicos y risueños, cuanto dejaste en mi de vos, el gusto a la conversación, el amor a lo antiguo, sinónimo de bueno, el blanco y negro en las fotos de tu barrio que huelen a conventillo y milonga.

Me conforma o más bien algo me consuela, imaginar que vuelan tus sonrisas en partículas de aire de las que te apoderas, que me envuelven en una ráfaga de brisa, con los destellos del sol que me traen tu recuerdo de domingo mañanero que invadieron mi infancia. Vienes con el sol a cuidarme del espacio, vienes a consumar el abrazo eterno de quienes jamás dejaran de amarse.

La Maga.

Ciclope

Comienzo a comprender tu barrio, tus calles recovecos, tus enremolinadas sensaciones de simpleza y complejidad de tus escritos. Quizás tu lo hiciste especial, quizás inventaste las curvas, la ventana misteriosa de otro mundo que invita deseoso a dar el salto.Quizás multiformaste los detalles de las casas, las flores y los bancos, como el andar pensativo y a gusto. Llegan hasta aquí tus aires placenteros, hombre maravillosamente diverso y especifico. Hubiera querido ver todo lo que tus inmensos y estrambóticos ojos observaron al andar, hubiese querido observarte en el trazo fino de tus líneas. Resulta que ahora es como si tu observaras desde abajo la tierra, riéndote de las fotografías, los encuentros y las palabras, las palabras...temblorosas palabras. Abrazo tu escencia que se propaga en el tiempo. Ya ves, aun no han cambiado tanto todos, todo, todavía cobran vida un par de personajitos suyos, se reinventan jugando sorprendidos, pasean por las mismas calles por las que alguna vez paseo su arte, se encariñan con el suelo que dejaste, aunque se desdibuje en el la rayuela, sellan también sus huellas, aunque la tiza haya pasado de moda y la fotografía nunca se halle entre los aprendizajes temprano de los niños.

Hacia la nada.

La mediocridad emana por diversos poros. Todo lo que tendría que haber sido, lo postergado, sin saberlo o queriendo se diluye hasta el charco, en que Zas! ahogo.

La variabilidad de la falta de profesionalismo, que al igual exige, la ineptitud de los mismos trajes de siempre, y lo confiable que se torna el mundo desajustado.
-Fallaste al no mirar de reojo.
- A mi me gusta mirar de frente.
Siempre pueden acomodarse en parámetros inrreconocibles, en parámetros para otro, los limites siempre son para el otro. Camisetas, guardapolvos, uniformes, todos envisten autoridades papeles, autoridades roles supremos, autoridades vacías, autoridades irrespetables, carentes pero definitorias de la inexorabilidad de tu proyección. Serás la abstracción de un numero, serás la nada de la masa, el vació inmenso que nunca sabrán. Tantas veces se cree que la adversidad te refuerza, pseudo hipótesis de hombres desesperanzados. Basta. Estoy gritando desde el fondo de un frasco que se encuentra en el subsuelo....lo mismo da, no habrá espacio para tu tristeza. Debes, debes, debes....Debes hacer, Debes, debiste, reproche. Evidentemente la maquina lanza dardos incesantemente y ya perdí los reflejos.

La gente ya no escribe, no saca fotos con película, tampoco saluda al colectivero y el teléfono de linea va camino al deshuso. Las imagenes se tornan cada vez mas públicas, pero al interior: cascara. Es evidente la introspección paso de moda, todo esta en el afuera, todo les es ajeno.

Ni siquiera saben porque bailan, pero se creen felices. Y si a la mitad de la fiesta alguno se desenlaza y cae al centro como un despojo del viento, permanecerá lloroso y solitario, solo podrá contemplarlos, pues ellos no miran para abajo, ni creen saber de lágrimas.

La Maga.

Alguien me ha trasladado a esta inquietud. El interrogante de la defunción de aquellos seres volátiles, conocidos como pájaros, dentro del reino de las aves.
Lejos de apuntar a los pájaros distinguidos tales como “Chachilo ceja Amarilla”,

“Varrilero Congo” y/o “Siete vestidos o Chilenito”, entre otros, oriundos de nuestro querido suelo argentino, me referiré al gorrión, originario de las calles, que se esculpe a tierra y frió, que subsiste ante las peores calamidades de la ciudad, que sobrevuelan al desprecio y la prisión. La muchedumbre no elige mirar a esos ojos, ni iniciar siquiera un recorrido por su pequeñito cuerpo de tonalidades negras, marrones, blancas. Correrán mejores suertes, pues pocos quisieran poseerlos de muestra en alguna jaula. Sin embrago los hombres sensibles pueden visualizar la profundidad de su mirar inmóvil aunque inquieto. ¿Dónde yacen los cuerpitos de estos seres libres, que planeando en la incertidumbre de sus próximos destinos, permaneciendo en un submundo por encima del nuestro, ajenos a nuestra burocracia siniestra, que nos impone tropezones y heridas, esperan la muerte?
Podemos navegar en un mundo de suposiciones. Minúsculos inmersos en la naturaleza, escépticos al horror humano. Imagino que seguramente presentirán el fin, que eligen entonces encontrar el umbral de la frontera que los lleva a la muerte en algún refugio recóndito, nidos calurientos, algodonosos. Sospecho que muchos revolotean presurosos por el cielo buscando llegar a su destino a termino, otros caerán en el intento, padecerán el descenso, el humo, los automóviles, las garras cíclicas de la subsistencia. Darán con otros sitios, irremediablemente, atravesando el fracaso hacia el mundo que siempre han temido, no habrá peor muerte. Caerán al cemento o en las manos de algún ser perverso, que arranque sus ultimas plumas de suspiro.
Indudablemente hay algo de sabiduría en ellos, tristemente, aterrorizados se alejan del mundo humano, como si pudieran prever las deformidades de nuestra conservación desmedida.

La Maga.

Como en un proceso de astenia, se paraliza la brisa, levitando el suspiro de la introspección que se refuerza o se fuga en la ciudad. Blanco y negro Buenos Aires, que te llevas toda la risa, que robas las almas y el tiempo. Malicioso, que trastocas deseos e instalas nuevos ordenes, fantasmas de libertinajes que esconden esclavitud. Me duele mirarte, sumergido en la ruina, beberás tus propios fluidos. Se sublevaran contra ti los asfaltos y paradójicamente los árboles anudaran tu oxigeno. Hombre: si has sabido crear, como desperdiciar y desechar, Hombres sin fronteras, desapasionados, pobres.

Nos iremos seguramente contigo, pero la naturaleza habrá ganado finalmente el juego.

La Maga.

Extraños Peldaños

La incompatibilidad de los lazos cotidianos se bifurcan en las sombras, repudio la existencia contrapuesta de las naturalezas del género. En el desencuentro de una muchedumbre, ¿enceguecida?, alguien siempre puede ver. Sabe que le espera un destino construido en el desgaste del sufrimiento, transición que distancia la superficialidad, que más bien nos habla de que todavía estamos vivos, siendo individual y colectivamente parte de un proceso histórico, quizás para otros inmemorable, pues los chips de los recuerdos, contienen precintos de seguridad contra el dolor, ya casi no se recuerda, para ello existen los chips externos, y allí podemos seleccionar.

De todas maneras siempre estamos solos y aunque la soledad rebote mil veces el eco de nuestra propia voz, aunque nos refugiemos en la calidez de aquel que nos invierte miseria por virtud, siempre estamos solos. Solos bien sabemos de nuestras imposibilidades, de nuestros malditos vicios, de nuestras carencias y dependencias, de la hipocresía que por ir detrás de un formato nos mantiene atados a la carencia y a la búsqueda inconsciente del suplemento que recibiremos casi sin querer afuera. ¿y por que no la completud?
La cotidianidad hace su soporte sobre la monotonía, porque la sorpresa se pierde en la segunda fase del amor, porque se desiste a seguir trabajando, porque nos achanchamos a la espera de algo nuevo que deberíamos de estar buscando constantemente...el trascurso de la existencia es un sin fin de búsquedas y desencuentros. No nos excusemos de la incapacidad de nuestra tolerancia, de elegir solo ser uno con la conformidad de nuestras mezquindades, esperando a la aceptación de lo que es sin posibilidad variable. A la altura del horizonte miro, pocos humanos visualizo, pues la mayoría se proyecta en el egoísmo de la preservación, que deja de ser primitiva, para convertirse en la ultima condición valorable de la existencia.

La Maga.

¿LLegará primavera?

Ansias

"Las madres como primeras tanteadoras y traductoras del mundo, que interpretan y luego formulan lo que ni siquiera es la lengua..."

La prolongación

...de la que a veces pienso, digo e imagino, que se trasporta a la camara, al registro, a la imagen suspendida en el momento clave, donde el obturador se abre y entra la luz...esa misma claridad, ese reflejo es el paralalismo de una prolongacion siempre soñada, que descansa en la espera de aquel momento clave...mientras tanto otros se prolongan y yo los admiro...
Continuando y esperando la prolongacion suprema.
La maga.

"Al lado del camino"

La Paloma- Uruguay.

"Camila"

Llegara la Prolongación de uno mismo, el que cargara con nuestras incomplitudes, el que será mas libre aun que nosotros mismos, que ya bien conocedores somos de los miedos, aquel que te encasillara en una responsabilidad, esta vez contrapuesta, mas linda aun de hacer por el otro, de cuidar, de amar al infinito a aquel que demanda porque necesita…
Te espero en un tiempo mejor, para no hacer eco de mis miserias, para no agobiarte con exigencias, para dejarte elegir ser, te espero cuando haya resuelto, cuando me haya hecho cargo de mis elecciones, y disfrutes, para trasmitirte mis alegrías, mis triunfos, y no mis fracasos, ni los temores por quedar exhausta a mitad de camino. Te espero en el momento justo donde solo quiera mirarte y enseñarte, y entonces estaré dispuesta al aprendizaje mutuo, y me enseñaras tu simpleza, tus manos pequeñas comenzando a crear, tus pensamientos mas puros…A nosotros nos espera la difícil tarea de multiformar tu sencillez y enseñarte el mundo, que si supieras que tan lejos de la inocencia, que tu posees, tendrá. Pero te dolerá el mundo hijo mío, y eso no lo podremos evitar, te dañara, te marcara, pero seguirás en pie luchando por lo que crees, estoy tan convencida, así será, así espero que sea, que continúes firme ante lo que deseas y crees, pero siempre permítete la duda, sea luego acierto o equivocación, aunque tengas que empezar de abajo, permítete la duda por ir detrás de un sueño, que dudar es lo que marca nuestro camino como humanos, ¿Qué de nosotros seria si tuviéramos todas las certezas?.
Y camina, camina con los ojos bien abiertos, aprecia la hermosura y observa lo injusto, tienes la capacidad de ser critico porque posees la capacidad de ver, razonar y sentir, no la pierdas…Igual elijo esperarte cuando haya menos dudas, cuando exista mas estabilidad, para que debas preocuparte menos, te esperare en un tiempo mejor, quizás tu te encargues de mejorarlo aun mas después, eso solo si lo deseas, de todas maneras formaras parte de la historia, todos somos protagonistas, aunque andemos algo olvidados.

Te imagino tan hermoso que no alcanzo a divisarte en mi mente con nitidez, que no alcanzo a decirte, pero ya lo será en un tiempo mejor …y allí estarás siempre invariablemente precioso y eterno, y seguro reconocerás los rostros felices!

(Una pequeña que jugueteaba en el comipaso de Cabo Polonio-Uruguay /Febrero 2007)

La Espera

El reloj se desintegra en la resignación de la espera o se desdibuja en la impaciencia de no llegar justo a tiempo, asi es la ciudad.








Estacion de Mar del Plata- Enero 2007

Desde Cabo Polonio Uruguay...La ropa tendida al sol.

Todo es diferente en el cabo, los chicos corren, y juegan bajo los destellos de las sonrisas que nos regala el sol, la ropa se seca libre en los vaivenes del viento que trae la marea, los sonidos de los lobos marinos acompañan la tarde...

¿Esperamos?...

Esas tierras son nuestras, nada de barrios privados, shoping, Hoteles...Los vecinos deberiamos haber decidido que hacer, escuelas, polideportivos para los secundarios de la zona que carecen de infractructura...
La lucha a veces afloja porque los reclamos se desvanecen en el aire, la mosca es solo eso, el ruido que molesta en los oidos, pero que puede desaparecer de una sola palmada, un manotazo que se polvoriza en la suspención del tiempo, y si lograramos ser millones de Moscas rodeando la mierda seguramente el pueblo tendria el poder de decisión, pero la práctica y su teoria en el devenir de los viejos vicios, nos trae otra vez la cruda realidad de que entonces somos un montón de moscas, pero fragmentadas...Hoy mas que nunca, 20 de diciembre del 2006, Salud y que los ojos sirvan para ver...
LA MAGA.

Centro clandestino de detencion-"El Atletico"- San Telmo

En el hartazgo crónico de la existencia, me desencuentro una vez más. De un momento a otro alrededor funciona a destiempo. la contradicción abunda en este mundo que gira del reves y al reves simultaneamente. La incertidumbre se baraja otra vez en la desesperante espera del entendimiento, el vocabulario aparenta ser siempre el mismo, sera que la invulución prospera. Algo esta desvaneciendo los sentidos, o la realidad golpea cada vez más fuerte, muestra de la deshumanización moldeada por el egoismo, nos habla de la incompletud del ser y tambien de la subsistencia; ¿lamentabalemente solo triunfaran los más aptos en la partida que resta jugar? Se iran aplastando nuestros cuerpos al caer al vacio, las ideas se esfuman en el aire, permaneciendo.... La Maga.

El tren como el trasporte más fiel del trabajador, concluye en cada estación hacia el encuentro esperado, hacia la falta de tiempo en el mundo de hoy, pagando el costo más caro, el peligro que trae acarreado el viajar en pauperrimas condiciones, ¿esperaremos la catastrofe, esperaremos la atrocidad una vez más en nuestra cotidianidad destinada al efuerzo?...

Las muñecas boca arriba y hacia el sol

“Asimétrico”

En contraposición: más realidad, la separación nuevamente de lo público y lo privado. El doble discurso de la seguridad, la imposibilidad de encontrarnos en los únicos espacios verdes más cercanos. El entrecruzamiento inexistente de los brazos de los árboles que se abren hacia el sol, que se acarician sin pudor. El recuerdo de un Niño hamacándose tras las rejas... Se ausentaran las plazas de mis diálogos y de tantos mas; perderán el peso de mi mundo al llegar la noche, se perderá confesiones, también canciones…descansara solitaria, desdibujándose en la espera del siguiente día en donde el ingreso estará por fin autorizado. NO AL ENREJAMIENTO DE LAS PLAZAS.

La cultura es la Sonrisa

¨A la sombra de un árbol su vida es la que respiro....¨

Plaza de Versalles.

Asfixia

Centro clandestino de detención ¨El Atletico¨/ San Telmo- Barracas

El caminante

Así se hace llamar este hombre que dice haber recorrido a pie casi toda la Argentina, hoy podemos encontrarlo en Parque Rivadavia, tocando sus canciones, con su boina puesta y el mate siempre cerca, alegrando a los desandados, increíblemente el no esta cansado, canta sobre las grietas de su suelo y nos trae desde sus raíces la voz mas sincera...

Un particular Pasaje

Millones de situaciones simultáneas construyen vidas en Bs.As, como bien podría ser en cualquier otra ciudad, pero yo elijo Bs.As, para la melancolía teñida de fuerza que quiere acercarse a la revolución que sueña. Las revoluciones se visualizan en su estado final, por su acción de cambio repentino y atroz, pero la lucha se hace en la construcción del día a día, y vos salís con tu cámara congelando imágenes, deteniendo el tiempo, gatillando para tratar de entender… El sistema se nos presenta como una situación de dominación total , no solo nos impone manejarnos con sus propias políticas de mercado, sino que nos instala una posición asquerosamente etnocentrista, nos impone caminar sin mirar al costado, nos impone no poder distraernos, mucho menos caernos pues debemos estar trabajando!; El capitalismo no discrimina, todos podemos ser y somos explotados. Nos impone la falta de tregua para abrirse, para compartir, para amarse, pues promueve un vaciamiento de las raíces y su reemplazo por lo efímero. Nos impone la naturalización del salvajismo mas extremo. Hace difusos los rostros e ilegibles las palabras, nos impone amnesia, y también frió. Bs.As tiene ese no se que, esa ambigüedad que nos desborda en llanto y risa, casi exactamente al mismo tiempo, entonces la risa estalla, y las lágrimas brotan en el suspiro de las manos cansadas. De pronto me detengo, pues escucho una zambita, es el caminante, que alegra a los desandados, increíblemente el no esta casado, canta sobre las grietas de su suelo y nos trae desde sus raíces la voz mas sincera, construyendo puentes por lo que fue y vendrá y en los labios se vislumbran sonrisas, reafirmando así la cultura, de que por mas que nos sigan pegando abajo, seguiremos construyendo. El sol sale al final de la estación mostrando en su destello una ilusión. De lejos se escucha el ruido del motor, yendo al encuentro del trabajador, sobre las vías del dolor, el tren se aproxima exclamando por su recuperación. En el olvido un hombre ya cansado se toma una tregua, por la tanta asfixia que por omisión se ha visto obligado acatar. Y el cuerpo que anda que PULSA Y AVANZA, pregunta ¿Qué somos?, ¿cartón o algodón? Somos la lucha y el canto que nos acerca. De lejos se escuchan los ecos de una batucada sin fin, bajo los árboles podados comienzas aproximarse los colores, que se mezclan figurando abrazos, figurando lazos, esos que tanto necesitamos para la unidad de nuestra lucha. “Cambiemos la película”.
LA MAGA.

Cambiemos la Pelicula

Entre las muchas manera de combatir la nada, una de las mejores es sacar fotografías, actividad que debería enseñarse tempranamente a los niños, pues exige disciplina, educación estética, buen ojo y dedos seguros. No se trata de estar asechando la mentira como cualquier reporter, y atrapar la estúpida silueta del personajón que sale en el número 10 de Downing Street, pero de todas maneras cuando se anda con la cámara hay como el deber de estar atento, de no perder ese brusco y delicioso rebote de un rayo de sol en una vieja piedra, o la carrera trenzas al aire de una chiquilla que vuelve con un pan o una botella de leche. Miguel sabia que el fotógrafo opera siempre como una permutación de manera personal de ver el mundo por otra que la cámara le impone insidiosa (ahora pasa una gran nube casi negra) pero no desconfiaba, sabedor de que le bastaba salir sin la Contax para recuperar el tono distraido, la visión sin encuadre, la luz sin diafragma ni 1/250 ahora mismo (que palabra, ahora, que estúpida mentira) podía quedarme sentado en el petril sobre el rio, mirando pasar las pinazas negras y rojas, sin que se me ocurriera pensar fotográficamente las escenas, nada más que dejándome ir en el dejarse ir de las cosas, corriendo inmóvil con el tiempo.

Julio Cortázar- "Las babas del diablo" de "Las Armas Secretas".